Recroquevillée dans ce fauteuil en velours rouge -qui fut le mien à cet instant et porte depuis ce jour le poids du début d'une histoire d'amour sans fin-, et les yeux écarquillés devant l'horreur de ces actes inhumains projetés avec tout autant de violence sur l'écran, un frisson me traversa. Un coup d'froid. Je sortis quelques instants de l'effroi de ce conteste odieux, et me recouvrit de mon manteau, tel une couverture de survie à ce dont j'étais en train d'assister.
Même si le sujet très prenant me capturait parfois, il restait ces instants, ceux où je faisais semblant. Je la regardais en coin, et malgré les cris d'horreurs et les pleurs chauds de ces petits enfants juifs peints avec véracité sur ce tableau vivant, je ne pu m'empêcher de penser qu'elle était belle. Magnifique. Elle ne me voyais pas et c'était tant mieux, je pouvais ainsi mieux scruter les détails insignifiants de son visage d'ange, qui faisaient qu'elle était Elle. D'une prodigieuse discrétion, je ne m'en serais jamais lassée, si le temps s'était arrêté, figé, à cet instant. J'aurais passé ma vie à l'inonder de compliments qu'elle n'entendrait pas, précieusement couchés dans un doux silence.
Je détournai ensuite mon regard vers le film qui tournait devant des yeux ébahis. Secrètement, je contemplais son image, restée collée à ma rétine, resplendissante dans une pénombre mystérieuse. Glacée dans ma mémoire, elle s'effaça de devant mes yeux, et je me replongeais, apaisée, dans ces images et ce scénario que je reprenait en cours de route, sans grande difficulté. Rien n'étais bien difficile, lorsqu'elle était là.
Je me sentais directement concernée par le film. Ils me parlaient en me regardant dans les yeux, me souriaient avec une tristesse infinie. Parfois je souriait aussi, avec eux, niaisement, oubliant que ces sourires et ces regards, transpirant l'impersonnalité, étaient destinés à ce moment aux deux cent cinquante autres coeurs qui, tout autour de moi, respiraient mon oxygène.
Je me laissais allée, dérivant au large de l'imaginaire d'un réalisateur perturbé par le sort des juifs dans les années nazies.
Elle me ramena en un éclair à la réalité. Une déchirure. Son doudou, morceau de tissu au parfum de l'innocence d'une enfant qui survit tant bien que mal, en secret, blottie dans son intérieur. Elle en tira un lambeau, dont chaque fibre était trempé de ses souvenirs les plus précieux. Je ne tournai pas la tête, mais mon regard et ma conscience avaient décrochés de l'histoire, pour se raccrocher à cette douceur qui effleurait ma main. Un sourire -fin, si fin qu'il n'était presque pas visible et bien moins que ça dans l'obscurité de la salle- fleurit sur mes lèvres comme une belle plante au parfum sensuel, doux. Sa main, glissée imperceptiblement sous mon manteau pour rejoindre la mienne -la gauche-, l'épousait, à l'abri des yeux du Monde, l'entourant doublement -mais aussi symboliquement que n'importe que précieux métal, mais bien plus cher à mon coeur car c'était là la plus belle forme de générosité qui allait nous lier- d'un morceau de drap tâché d'ombres de rêves, de larmes séchées, l'odeur, le fragment d'une vie, imprégné du vécu d'une âme et d'un coeur, celle que j'aime, celui que j'aime
Mon regard ému inéluctablement plongé dans le sien, la fusillait d'amour et de tendresse, tandis que cet Allemand qui semblait nous pointer du bout de son fusil tirait du mépris et de l'indignité. Mais rien, rien, rien n'aurait pu nous déranger, car dans le secret le plus profond de cette salle plongée dans une chaude pénombre, Nous étions unies pour la Vie. Et même après.